Tag: 小说

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• 吃生腌蟹的男人

  一香港的雨季总是带着一股霉味，像是旧墙纸里透出来的，怎么洗也洗不掉。阿笙住在深水埗的一栋唐楼里。楼道里的声控灯坏了很久，每次上楼，都要用力跺脚，那灯才会意兴阑珊地闪两下，照出一地红红绿绿的冥纸灰。那是楼下阿婆烧给“好兄弟”的，阿婆说，住在这里的人，阳气都不怎么足，得多烧点买路钱。阿笙不信这些。他是个...

• 盲圣徒的果园

  一、托马斯的时间托马斯住在村子的边缘。他的房子是木头做的，木材在七十年前被锯断，那是他出生前很久的事情。现在这些木头是黑色的。它们吸饱了雨水，又被太阳反复晒干。木头里住着虫子。虫子在夜晚啃食木质纤维，发出细碎的声音。托马斯在失眠的时候听着这种声音。他觉得那是房子在呼吸。他拥有这片果园。果园就在河边。...

• 声骸

  一一九零零年的北京并不像人们通常臆想的那样充满霉味，恰恰相反，它闻起来是一种刚刚被切开的新鲜脏器的味道。这种腥气混合着东交民巷面包房里发酵粉的酸气，还有大栅栏戏园子里那些优伶身上过量的脂粉味，最后所有的气味都汇聚在户部街的阴沟里。刘以生坐在大清皇家海关总税务司署的办公桌后，手里那支沾满墨水的钢笔悬停...

• 白河渡

  白河镇只有一条主路，路面铺着碎石和压实的黄土，到了雨季，泥浆就会漫过脚面。镇子的东头是渡口，西头是国营旅社。林生就在旅社的食堂里当红案师傅。林生三十岁，个子中等，背脊挺得直。他切菜的时候不说话，只听见刀刃叩击砧板的笃笃声。那砧板是老榆木的，中间凹下去一块，积着岁月的油光。他手里是一把宽背菜刀，切土豆...

• 过岭

  一雨下得太久，把山里的土全泡成了浆。陈规坐在驾驶室里，手里那根烟卷潮得点不着。他把烟卷凑到鼻子底下闻，只有一股霉味，还有就是汽油味。这辆解放牌卡车停在泥坑里，像头老得动弹不得的牛。发动机刚才咳了几声，彻底熄火了。旁边副驾驶座上的那个兵还在睡。这兵叫吴大有，大家叫他小五。小五睡相难看，嘴张着，口水顺着...

• 玻璃海湾

  季节停摆在昭和二十七年的那场梅雨里，霉菌沿着墙纸的花纹无声攀爬，将原本米黄色的内壁蚀刻成一副副无法解读的地形图。我寓居在这座位于镰仓边缘的旧宅，每日的工作是翻译一本关于热带蕨类植物的图鉴。窗外是一片灰蒙蒙的海湾，海浪不知疲倦地搬运着白色的泡沫和黑色的浮木，偶尔也能看到一些从美军基地漂来的空可乐瓶，像...

• 鹰之雪

  梁川坐在藤椅上，并未移动分毫，任由午后的热气以一种裹尸布般的湿热黏性笼罩着整个阳台，压迫着疯长的九重葛与栏杆上剥落的白色油漆。他看不见这些，但他能感觉到。失明之后，其余的感官变得无比清晰，空气里腐烂花叶的气味，木质风扇缓慢搅动气流时沉闷的嗡鸣，还有远处种植园里隐约传来什么东西被焚烧时的焦糊味，都成了...

• 去河对岸

  那气味先于记忆抵达。不是橡胶林里清晨与傍晚那种甜腻中带着腐叶酸气的味道，也不是胶汁凝固前在空气里迅速氧化后残留的稀薄腥味，而是一种更久远，也更模糊的味道，混杂了汗水、泥土、少年身体和廉价肥皂的复合气味。它没有源头，自我身体的内部升起，穿透书房里经过空调过滤的干燥空气，提醒我某种早已被遗忘的亏欠。我停...

• 黑色的石头

  我必须先告诉你一件事。这件事就是，我要讲一个故事，一个关于我和一个叫作梁源的男人的故事。你当然可以把这个故事当成虚构，因为所有被讲述出来的故事，在讲述的那一刻起就已经不再是它本身了。语言会篡改它，记忆会美化或丑化它，而我，作为讲述者，则会不可避免地在其中掺杂我的意图。我的意图是什么？我的意图就是让你...

• 界碑

  一一九九二年深冬，德米特里·伊万诺维奇·别林斯基抵达喀什噶尔时，这座城市正笼罩在近乎永恒的干燥烟尘之中。空气里混杂着烤馕的焦香、牲畜的气息以及帕米尔高原吹来带着冰屑的寒风。他所熟悉的那个庞大帝国在地图上彻底消失已经过去整整一年，而他自己护照上的国徽也变成了一个陌生的双头鹰标志。他沿着艾提尕尔清真寺外...